Helvéticas
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Las imprecisiones constantes de hurgar en la niebla.
Como un niño jugando a las escondidas
en un laberinto: audaz e inconsciente.
Ventana al aire, jugarreta de ciegos.
Hipotética felicidad cruzándose en la noche,
con las gotas de lluvia que no alcanzan a la sed.
Territorios inundados, vuelos continuos.
Crujir las calles, sin remos.
Mandalas de besos, de perfumes estremecidos y atentos.
Perfecta armonía en sepulcros que encandilan.
Las palabras son espectros, llamas frágiles.
Pasatiempos imperfectos, nativos y nómades.
Sin volver.
Y una espera alborotada y disconforme
con los versos que nunca van a llegar.
A tiempo.
Tormentas y tormentas para poder flotar (en calma).
Noctámbulos deseos, diurnos los secretos.
Que vuelven y vuelven, que no tienen fin...
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