El bosque gris respira luces, una profunda certeza que el tiempo algo me va a enseñar.
Pero hay huecos en la memoria, como esos caños abandonados que no dicen nada pero están ahí.
Estallar calles para celebrar soledades no me parece justo.
Es como una burbuja de aceite en la bañera.
No va a llegar a ningún lado. Pero busca por qué morir.
Sinfonía desmedida. Un tabú exquisito que sangra deseos.
La indiferencia es el incendio de mi silencio, porque me doy cuenta que las ruedas no giran siempre en el mismo camino.
Desierto gris, impúdicas vitrinas, perfectos idiotas que traicionan esperanzas.
Todas las esquinas tienen el mismo color.
Todas las lenguas tienen la misma profundidad.
Todos los roces me dejan cada vez más sola.
Mariposas jugando descalzas por la casa, como sahumerios de oriente.
Tanto deja vú para analizar. No quiero perder la fé.
El pulso de buscar, interpretar, callar.
Clavarme un poco de perdón, hacerme amiga de la vanidad desvergonzada.
¿Crecer con pasos de gigante ó crecer con pasos de ciegos?
Si te desnudara ¿seguirías siendo vos ó podría ver a través tuyo?
La música de las palabras a veces no alcanza.
No me alcanza.
La desorientación como las teclas negras del piano, la seguridad como un compás aburrido.
Corro el riesgo de perder a costas de aprender lo que sea.
No quiero dejar de correr.
